ChroniquesNocturnes

La pluie cognait contre les carreaux comme si elle cherchait à entrer. Marcelline ne dormirait pas cette nuit-là.

Elle avait allumé toutes les lampes — une habitude d'enfance qu'elle n'avait jamais vraiment perdue — mais la lumière semblait se rétrécir depuis quelques heures, reculer vers les coins comme une créature craintive. La bibliothèque, elle, restait dans l'ombre.

Le livre était là depuis ce matin. Elle ne savait pas d'où il venait.

Sa couverture était noire, d'un noir qui absorbait la lumière plutôt qu'il ne la reflétait, avec sur sa face ce seul mot gravé en lettres dorées : Vous. Pas de titre. Pas d'auteur. Juste cette interpellation qui lui serrait la gorge chaque fois qu'elle posait les yeux dessus.

Elle l'avait feuilleté une première fois en après-midi. Les pages étaient vierges.

Mais à présent, après la tombée du soir, elle voyait que ce n'était plus tout à fait vrai.

Les pages contenaient maintenant quelque chose. Une écriture serrée, à l'encre brun-rouge, qui racontait une histoire. Son histoire. La journée d'aujourd'hui, les gestes qu'elle avait faits, les pensées qu'elle avait eues.

La dernière phrase s'arrêtait à l'instant précis où elle avait ouvert le livre.

Et puis elle comprit que quelqu'un l'observait depuis bien longtemps.

La pluie cessa d'un coup. Le silence fut soudain absolu. Et dans ce silence, elle entendit derrière elle le bruit d'une page qui se tournait.